Momento em que você está no boteco, tomando a sagrada cerva do fim do dia, pensando na vida. Pensa em ouvir uma música qualquer, daquelas da lista pafticular de preferência. Lembra que seu fone de ouvido ficou em casa. Lamenta. Toma mais um gole (que desce gelando a alma). Aí o cara da mesa ao lado resolve, do nada, colocar alto um som para rolar em seu celular. E começa o dedilhado de Hotel California dos Eagles.
Nosso pensar atrai. Acredite nisso!
Cara, vou te dizer uma coisa bem certa. Quando você começa a lidar ( de alguma forma, se envolver) com gente pequena, rasteira, de pensamentos e sonhos pobres. Você acaba se impregnando do mesmo lodo que envolve o tal ser. Um grude que te puxa para baixo, te prendendo ao nível dele. Onde você é o novato e ele o ambientado. Onde é o reino dele (e de outros do mesmo nível).
A tal ideologia cristã que diz que somos todos iguais é a maior blasfêmia que ouvimos. Tem gente que nasceu para rastejar, para comer poeira e lodo. Para vegetar no que é pobre.
Se você sonha grande e principalmente se dá valor, corra para as montanhas. Para o mais alto que conseguir. Onde o ar é mais puro.
Estou pensando seriamente em montar uma banda. Nem precisa serem músicos formados.
Aí, em vez de criar, compor, perder tempo. Eu vou pegar clássicos já prontinhos, consagrados, amados...
E fazer uma versão “tupiniquim“. Algo que passaria no programa Esquenta da Globo. Tipo, samba, batuques, swing, “tá ligado“?
Só estou na dúvida do nome. Pensei em SAMBÔ.
Será que rola?
